Já bem crescidinho, eu não conseguia ver um filme de terror até o fim. Só comecei a gostar quando percebi que alguns eram tão mal-feitos que não me assustavam mais.

Virou uma espécie de teste. A TV Bandeirantes, naqueles anos de preto e branco, tinha seu “Cine Mistério” toda sexta-feira, batendo na meia-noite. Lá estava eu, na casa em silêncio, tentando me mostrar superior ao que via, isto é, tornar-me sujeito em vez de objeto, o que é sinônimo, quem sabe, de crescer.

Com filmes policiais, acontece algo parecido. Acho que não sou o único que, numa história de Agatha Christie, julga-se capaz de descobrir quem foi o assassino. Não é só entretenimento: é jogo também, e não nego que possa haver uma frustraçãozinha quando me vejo enganado até o fim.

De forma geral, não me estatelo completamente. Claro que 200 detalhes são impossíveis de prever, mas o meu suspeito, na maioria dos casos, não escapa livremente.

Só que isso não é mérito meu: o problema está nas adaptações cinematográficas – e acho que, ao contrário dos mistérios de Poirot, isso não tem solução.