Tem livro novo do Marcelo Mirisola na praça: “Paisagem sem reboco”, uma nova reunião de suas crônicas, cometidas todas ou quase todas (creio que todas) na mídia internética. Mas não são crônicas canônicas, à maneira de um Rubem Braga, Paulo Mendes Campos ou Nelson Rodrigues, embora o autor tenha bebido não poucos goles da fonte rodrigueana, por exemplo.

Não, trata­-se aqui de crônicas nitidamente mirisolianas, o que significa que podem ser lidas também como contos. Do mesmo jeito que os contos do mirífico escritor também podem ser lidos como crônicas, artigos reflexivos sobre tudo e qualquer coisa, inclusive política e relacionamentos amorosos. Ou como grandes detampatórios poéticos. Ou tudo isso misturado no mesmo texto, às vezes na mesma linha.

À diferença dos grandes cronistas brasileiros, porém, que deixaram sua marca d’água na voz narrativa de não poucos escritores mais jovens que os leram, o estilo mirisoliano só pode ser encontrado na prosa do próprio Marcelo Mirisola. É assim como uma moeda raríssima cunhada num metal que só pode ser encontrado naquele moeda única. Um fenômeno paradoxal, desses que, bem de vez em quando, surgem na literatura, meio que do nada.

Mirífico, eu disse aí em cima. Termo que remonta, na língua portuguesa, segundo o dicionário Houaiss, ao ano de 1450, quando o próprio Pedr’Álvares Cabral ainda estava no saco do pai dele e na bolsinha de óvulos de sua genitora. É um adjetivo que qualifica algo “que sobressai pela opulência, riqueza, suntuosidade; maravilhoso, extraordinário, magnífico; perfeito, admirável.”

Quem conhece o Mirisola, com aquelas bochechas das quais ele próprio vive escarnecendo, várias artérias entupidas (já fez mais angioplastias do que obturações nos dentes) e uns joelhos cujas articulações cronicamente inflamadas mal aguentam seu peso, vai achar que estou louco atribuindo à sua pessoa, ou mesmo à sua obra, tal adjetivo. Ou, então, que estou devendo uma grana pro cara, ou que boiolei depois de velho, ou alguma merda do tipo.